SPA
Y te vi, una vez más al cruzar aquella puerta alta… donde se esconde la soledad más profunda que he visto más allá de la mía, más allá de aquellos planetas desbordantes de colores oscuros, donde tu sonrisa es negra, profundamente negra y nunca pintada. Allá escondiste tus verdaderos ojos, tus verdaderas intenciones y vagaste hasta aquí, hasta la región de los calvarios obscenos de las almas, de las personas que jamás serán ángeles.
Porque el infierno superior te generó dolor, porque el amor superior te generó dolor y la espiral fue creciendo en mantos de lágrimas azules, de tintes violáceos y ahora, ante mis ojos de negro inverosímil. Ojalá y seas un demonio, porque los ángeles así, son caídos del edén para remover todo lo que es injusto, y lo sé, para ti el mundo ha sido injusto, viviendo todos en la incredulidad de los mortales, siendo victimarios de los espejos, monofuncionales y repetitivos, egoístas y narcisivamente elocuentes.
¿Y tus manos? Ya no alfaran objetos de mujer, ahora paren deseos, necesidad de apretar, de rasgar y estrujar cosas que antes eran placenteras como las sábanas, ahora se estremece el polvo, los vicios y de tus yemas emergen vasijas de dolor.
¿Por qué seguir cargando tanta pena? Es que tus manos, aunque gastadas pueden recordar esos deseos antiguos y enterrados como cofres de Morgan, si lo diste todo no te arrepientas, si no lo diste, vuelve a intentarlo, el destino de los ángeles no es tan cabrón.
Pero ten fe…
Que mis manos desearon lo mismo que tú, que los palacios se alzaron sobre costas y riscos y aun no han caído al mar… Espera la señal de los jinetes, el diluvio nunca es eterno en su inmensidad.
Y si tu necesidad es de hacer dolor, hazlo, ni las tinieblas que te escoltan, ni los amaneceres con una sola silueta te detendrán, carga con el peso de los seres inmortales siendo mortal, carga con todos creyendo que eres diosa de las perversidades, afronta los miedos de otros y sácalos por los ojos y labios, destroza destinos por soberbia. Aunque jamás encuentres el paraíso o regreses a las manos de quien fundó la vida, serás eternamente un ángel caído, hacedora de dolores inmaculados, perpetradora del onanismo sin sentido alguno, porque ni el placer ya te es fiel, porque las visiones de lujuria son fundamentos que se desvanecen, haz el dolor ángel de miel y senos, haz el dolor por quien te desterró y traicionó. Yo que he visto tu rostro ungido en paños ajenos, en iris donde se reflejan bodas ajenas y nacimientos en el cielo, te digo que el dolor enajena y mata por dentro con imágenes de sueños propios, incumplidos. Haz el dolor reina de las calles terrenales, haz el dolor y esconde por siempre el paraíso que albergas entre cada parte de tu caído, pero aun divino ser celestial. Que el dolor me mate, que se aferre a mí, aunque tú lances hipócritas sonrisas, haz de todo que yo… yo caí del cielo primero que tú.
ENG
And I saw you, once again crossing that high door... where the deepest loneliness I have seen beyond my own is hidden, beyond those planets overflowing with dark colors, where your smile is black, deeply black and never painted. There you hid your true eyes, your true intentions and wandered here, to the region of the obscene calvaries of souls, of people who will never be angels.
Because the higher hell generated pain for you, because the higher love generated pain for you and the spiral was growing in blankets of blue tears, of violet tints and now, before my eyes of implausible black. I wish you were a demon, because angels like that are fallen from Eden to remove all that is unjust, and I know, for you the world has been unjust, living all in the disbelief of mortals, being victimizers of mirrors, monofunctional and repetitive, selfish and narcissistically eloquent.
And your hands? They no longer pot women's objects, now they give birth to desires, the need to squeeze, to tear and squeeze things that were once pleasurable as the sheets, now the dust shudders, the vices and from your fingertips emerge vessels of pain.
Why continue to carry so much sorrow? Is that your hands, though worn out can remember those ancient and buried desires as Morgan's chests, if you gave it all don't regret it, if you didn't give it, try again, the fate of angels is not such a bastard.
But have faith...
That my hands wished the same as you, that palaces rose on coasts and cliffs and have not yet fallen into the sea... Wait for the sign of the horsemen, the flood is never eternal in its immensity.
And if your need is to make pain, do it, neither the darkness that escorts you, nor the dawns with a single silhouette will stop you, carry the weight of immortal beings being mortal, carry everyone believing that you are a goddess of perversities, face the fears of others and take them out through your eyes and lips, destroy destinies by pride. Even if you never find paradise or return to the hands of the one who founded life, you will eternally be a fallen angel, maker of immaculate pains, perpetrator of senseless onanism, because even pleasure is no longer faithful to you, because the visions of lust are foundations that vanish, make pain an angel of honey and breasts, make pain for the one who banished and betrayed you. I who have seen your face anointed in other people's cloths, in irises where other people's weddings and births in heaven are reflected, I tell you that pain alienates and kills inside with images of your own unfulfilled dreams. Make pain queen of the earthly streets, make pain and hide forever the paradise you harbor between each part of your fallen, but still divine celestial being. Let pain kill me, let it cling to me, though you throw hypocritical smiles, do everything that I... I fell from heaven first than you.
El escrito es de mi autoría al igual que las imágenes y el dibujo
The writing is of my authorship as well as the images and the drawing.