C̞̩̪͔̬̭̪a̩̤͚͇̫̣̾ͤ̽̓ͧ̓r̥͍̬͇͌̌͆͆t͙̺͚̜̦̬̰̄͆͗̐ͯ̇̚ȃ͚̫͑ ̱̗̩̈́̿ͪa̯̖̘̝̮̖ ̫͚͉Sofí͌̐͒͐a̬̺,
e̱̻̋ͭn͉͈̟̺͉̳ ̙͕̹͖ẻ̻̜̬͓̼̙̌͆́ͦͣl͍̖̜͊̎ͩ ̙͉͖̺͍̤ͣͨ͋̏͆̇c͈̗̻̭̋ͤ̃̓r̬̳̖͔͓̝̻̂̐͋̾́ͬ̓ě͓p̤͓̳͍̬̀̑̈́̎̂̾ͅú͉͚̰͈͕ͫ̐̆ͥ̽̋ͅs̾̈́͆ͤ́ͥcͨ̓ů̟l̋ͭ͛̋ͣo̺̬͎͔̠̥̒̊̃ͥ̐ͨ ̯͉ḋ̳̲̦̩͎̠͍͑̒̊̒͋ͬe̯͔̜͗͊̋ ̥̞̣̪͑͒͊̚l͗o͎͉̝ͬ͑̈s͖͙ͣ͗ ̭̉dí̫͚a̫̮̫̮ͮ͐͊͒s̯͎̼͖ ̤͖̟͔͇̰̄̀̾̈́̈́ͤq̰̠̫̤̻̝ue̤̖̥̻̓ͪ͗ͦ ̯͒n̖̹̅ͦo̟̱̫͙̜̯̓̀̏͐̇͊ͧͅ ͥ̽̓̀̍͒v̻̭i̱͍̯͔v͚i̍̓̍̈mͦ̔ô̹̻̱̦̩ͦ̃ͣ̚s ̰͕̦͇̟͗̑̿̑͊j̺̙͙u̓̊͑n̤̲͔̭̹t͋o̯͔̮̖̔ͬ̌ͦs̎ͭ
ℳ𝒾 𝓆𝓊𝑒𝓇𝒾𝒹𝒶 𝒮𝑜𝒻𝒾́𝒶;
ℋ𝑜𝓎 𝒽𝑒 𝓋𝒾𝓈𝓉𝑜 𝓊𝓃 𝒶𝓉𝒶𝓇𝒹𝑒𝒸𝑒𝓇 𝓆𝓊𝑒 𝒽𝓊𝒷𝒾𝑒𝓇𝒶𝓈 𝓅𝒾𝓃𝓉𝒶𝒹𝑜 𝒸𝑜𝓃 𝓉𝓊𝓈 𝒹𝑒𝒹𝑜𝓈, 𝑒𝓈𝑜𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓈𝒾𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝑜𝓁𝒾́𝒶𝓃 𝒶 𝒶𝒸𝓊𝒶𝓇𝑒𝓁𝒶𝓈 𝓎 𝒶 𝓅𝒶𝓃 𝒹𝑒 𝓁𝑒𝒸𝒽𝑒 𝓇𝑒𝒸𝒾𝑒́𝓃 𝒽𝑜𝓇𝓃𝑒𝒶𝒹𝑜. ℰ𝓁 𝒸𝒾𝑒𝓁𝑜 𝓈𝑒 𝒹𝑒𝓈𝒽𝒶𝒸𝒾́𝒶 𝑒𝓃 𝓉𝑜𝓃𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝓃𝒶𝓇𝒶𝓃𝒿𝒶 𝓆𝓊𝑒𝓂𝒶𝒹𝑜 𝓎 𝓋𝒾𝑜𝓁𝑒𝓉𝒶, 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝓈𝒾 𝒶𝓁𝑔𝓊𝒾𝑒𝓃 𝒽𝓊𝒷𝒾𝑒𝓇𝒶 𝓋𝑜𝓁𝒸𝒶𝒹𝑜 𝓊𝓃 𝓉𝒶𝓇𝓇𝑜 𝒹𝑒 𝓂𝑒𝓇𝓂𝑒𝓁𝒶𝒹𝒶 𝓈𝑜𝒷𝓇𝑒 𝑒𝓁 𝒽𝑜𝓇𝒾𝓏𝑜𝓃𝓉𝑒. ℳ𝑒 𝒶𝒸𝑜𝓇𝒹𝑒́ 𝒹𝑒 𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓉𝒶𝓇𝒹𝑒 𝑒𝓃 𝓁𝒶 𝓆𝓊𝑒, 𝓈𝑒𝓃𝓉𝒶𝒹𝑜𝓈 𝑒𝓃 𝑒𝓁 𝓂𝓊𝓇𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝓅𝒶𝓇𝓆𝓊𝑒, 𝓂𝑒 𝒹𝒾𝒿𝒾𝓈𝓉𝑒 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓁 𝓈𝑜𝓁 𝓈𝑒 𝑒𝓈𝒸𝑜𝓃𝒹𝒾́𝒶 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝒸𝑜𝓈𝑒𝓇𝓁𝑒 𝓋𝑒𝓈𝓉𝒾𝒹𝑜𝓈 𝒶 𝓁𝒶 𝓁𝓊𝓃𝒶. ¿𝒯𝑒 𝒶𝒸𝓊𝑒𝓇𝒹𝒶𝓈? 𝒯𝓊́, 𝒸𝑜𝓃 𝓉𝓊𝓈 𝓉𝓇𝑒𝓃𝓏𝒶𝓈 𝒹𝑜𝓇𝒶𝒹𝒶𝓈 —𝓉𝒶𝓃 𝓇𝓊𝒷𝒾𝒶𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓅𝒶𝓇𝑒𝒸𝒾́𝒶𝓃 𝒽𝑒𝒸𝒽𝒶𝓈 𝒹𝑒 𝒽𝒾𝓁𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝓉𝓇𝒾𝑔𝑜—, 𝓈𝑜𝓈𝓉𝑒𝓃𝒾́𝒶𝓈 𝓊𝓃 𝓉𝓊𝓁𝒾𝓅𝒶́𝓃 𝓂𝒶𝓇𝒸𝒽𝒾𝓉𝑜 𝑒𝓃𝓉𝓇𝑒 𝓁𝒶𝓈 𝓂𝒶𝓃𝑜𝓈 𝓎 𝒿𝓊𝓇𝒶𝒷𝒶𝓈 𝓆𝓊𝑒, 𝓈𝒾 𝓁𝑜 𝓇𝑒𝑔𝒶́𝒷𝒶𝓂𝑜𝓈 𝒸𝑜𝓃 𝓅𝒶𝓁𝒶𝒷𝓇𝒶𝓈 𝒷𝑜𝓃𝒾𝓉𝒶𝓈, 𝓋𝑜𝓁𝓋𝑒𝓇𝒾́𝒶 𝒶 𝒻𝓁𝑜𝓇𝑒𝒸𝑒𝓇.
¿𝒮𝒶𝒷𝑒𝓈 𝓆𝓊𝑒́ 𝒽𝑒 𝒹𝑒𝓈𝒸𝓊𝒷𝒾𝑒𝓇𝓉𝑜? ℒ𝑜𝓈 𝒶𝓉𝒶𝓇𝒹𝑒𝒸𝑒𝓇𝑒𝓈 𝓃𝑜 𝓈𝑜𝓃 𝒾𝑔𝓊𝒶𝓁𝑒𝓈 𝓈𝒾𝓃 𝓉𝒾. 𝒜𝒽𝑜𝓇𝒶 𝒹𝓊𝓇𝒶𝓃 𝓂𝑒𝓃𝑜𝓈, 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝓈𝒾 𝑒𝓁 𝓂𝓊𝓃𝒹𝑜 𝓉𝒶𝓂𝒷𝒾𝑒́𝓃 𝓉𝓊𝓋𝒾𝑒𝓇𝒶 𝓅𝓇𝒾𝓈𝒶 𝓅𝑜𝓇 𝒸𝑒𝓇𝓇𝒶𝓇 𝒽𝑒𝓇𝒾𝒹𝒶𝓈. 𝒜 𝓋𝑒𝒸𝑒𝓈, 𝒸𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝑒𝓁 𝓋𝒾𝑒𝓃𝓉𝑜 𝓈𝒾𝓁𝒷𝒶 𝑒𝓃𝓉𝓇𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝒶́𝓇𝒷𝑜𝓁𝑒𝓈, 𝓂𝑒 𝓅𝒶𝓇𝑒𝒸𝑒 𝑜𝒾́𝓇 𝓉𝓊 𝓇𝒾𝓈𝒶 𝑒𝓃𝓉𝓇𝑒 𝓁𝒶𝓈 𝒽𝑜𝒿𝒶𝓈. ¿𝒯𝑒 𝒶𝒸𝓊𝑒𝓇𝒹𝒶𝓈 𝒹𝑒 𝒸𝑜́𝓂𝑜 𝓃𝑜𝓈 𝑔𝓊𝓈𝓉𝒶𝒷𝒶 𝓅𝑒𝓇𝓈𝑒𝑔𝓊𝒾𝓇 𝓁𝒶𝓈 𝓈𝑜𝓂𝒷𝓇𝒶𝓈 𝒹𝑒 𝓁𝒶𝓈 𝓃𝓊𝒷𝑒𝓈 𝓈𝑜𝒷𝓇𝑒 𝑒𝓁 𝓇𝒾́𝑜? 𝒯𝓊́ 𝒹𝑒𝒸𝒾́𝒶𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓇𝒶𝓃 𝒷𝒶𝓇𝒸𝑜𝓈 𝒻𝒶𝓃𝓉𝒶𝓈𝓂𝒶𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝒶𝓋𝑒𝑔𝒶𝒷𝒶𝓃 𝒽𝒶𝒸𝒾𝒶 𝓅𝒶𝒾́𝓈𝑒𝓈 𝒹𝑜𝓃𝒹𝑒 𝓃𝓊𝓃𝒸𝒶 𝓁𝓁𝓊𝑒𝓋𝑒. 𝒴𝑜 𝒶𝓊́𝓃 𝑔𝓊𝒶𝓇𝒹𝑜 𝑒𝓁 𝓋𝑒𝓈𝓉𝒾𝒹𝑜 𝒶𝓂𝒶𝓇𝒾𝓁𝓁𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝓁𝑒𝓋𝒶𝒷𝒶𝓈 𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁 𝒹𝒾́𝒶, 𝑒𝓁 𝒹𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝒷𝑜𝓉𝑜𝓃𝑒𝓈 𝑒𝓃 𝒻𝑜𝓇𝓂𝒶 𝒹𝑒 𝓂𝒶𝓇𝑔𝒶𝓇𝒾𝓉𝒶𝓈. ℒ𝑜 𝓉𝑒𝓃𝑔𝑜 𝒸𝑜𝓁𝑔𝒶𝒹𝑜 𝑒𝓃 𝑒𝓁 𝒶𝓇𝓂𝒶𝓇𝒾𝑜, 𝒿𝓊𝓃𝓉𝑜 𝒶 𝓉𝓊 𝒷𝓊𝒻𝒶𝓃𝒹𝒶 𝒹𝑒 𝓁𝒶𝓃𝒶 𝒶𝓏𝓊𝓁, 𝑒𝓈𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓉𝑒𝒿𝒾𝓈𝓉𝑒 𝒸𝑜𝓃 𝓉𝒶𝓃𝓉𝑜 𝒸𝓊𝒾𝒹𝒶𝒹𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝒽𝒶𝓈𝓉𝒶 𝓁𝒶𝓈 𝒶𝒷𝑒𝒿𝒶𝓈 𝓈𝑒 𝒹𝑒𝓉𝑒𝓃𝒾́𝒶𝓃 𝒶 𝓂𝒾𝓇𝒶𝓇.
𝒮𝑜𝒻𝒾́𝒶, 𝒽𝒾𝒿𝒶, ¿𝒽𝒶𝓈 𝓃𝑜𝓉𝒶𝒹𝑜 𝒸𝑜́𝓂𝑜 𝒽𝒶𝓃 𝒸𝒶𝓂𝒷𝒾𝒶𝒹𝑜 𝓁𝒶𝓈 𝑒𝓈𝓉𝒶𝒸𝒾𝑜𝓃𝑒𝓈? ℰ𝓁 𝒾𝓃𝓋𝒾𝑒𝓇𝓃𝑜 𝒶𝒽𝑜𝓇𝒶 𝑒𝓈 𝓂𝒶́𝓈 𝓁𝒶𝓇𝑔𝑜, 𝓎 𝓁𝒶𝓈 𝓅𝓇𝒾𝓂𝒶𝓋𝑒𝓇𝒶𝓈 𝓃𝒶𝒸𝑒𝓃 𝒸𝑜𝓃 𝒸𝒾𝒸𝒶𝓉𝓇𝒾𝒸𝑒𝓈. ℰ𝓁 𝑜𝓉𝓇𝑜 𝒹𝒾́𝒶 𝓅𝒶𝓈𝑒́ 𝓅𝑜𝓇 𝓁𝒶 𝒽𝑒𝓁𝒶𝒹𝑒𝓇𝒾́𝒶 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓅𝓁𝒶𝓏𝒶 𝓎 𝓋𝒾 𝒶 𝓊𝓃𝒶 𝓃𝒾𝓃̃𝒶 𝒸𝑜𝓃 𝓊𝓃 𝒸𝑜𝓃𝑜 𝒹𝑒 𝓋𝒶𝒾𝓃𝒾𝓁𝓁𝒶 𝑒𝓃 𝓁𝒶 𝓂𝒶𝓃𝑜, 𝓁𝓊𝒸𝒽𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓅𝑜𝓇 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜 𝓈𝑒 𝓁𝑒 𝒹𝑒𝓇𝓇𝒾𝓉𝒾𝑒𝓇𝒶 𝒶𝓃𝓉𝑒𝓈 𝒹𝑒 𝓁𝓁𝑒𝑔𝒶𝓇 𝒶 𝓁𝑜𝓈 𝒸𝑜𝓁𝓊𝓂𝓅𝒾𝑜𝓈. 𝒫𝑜𝓇 𝓊𝓃 𝓈𝑒𝑔𝓊𝓃𝒹𝑜, 𝒸𝓇𝑒𝒾́ 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓇𝒶𝓈 𝓉𝓊́, 𝒸𝑜𝓃 𝓉𝓊𝓈 𝓂𝑒𝒿𝒾𝓁𝓁𝒶𝓈 𝓈𝑜𝓃𝓇𝑜𝓈𝒶𝒹𝒶𝓈 𝓎 𝑒𝓈𝒶 𝓂𝒶𝓃𝒾́𝒶 𝒹𝑒 𝓁𝒶𝓂𝑒𝓇 𝑒𝓁 𝒽𝑒𝓁𝒶𝒹𝑜 𝑒𝓃 𝑒𝓈𝓅𝒾𝓇𝒶𝓁 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜 𝓈𝑒 𝑒𝓈𝒸𝒶𝓅𝒶𝓇𝒶. ℳ𝑒 𝓅𝓇𝑒𝑔𝓊𝓃𝓉𝑜 𝓈𝒾 𝒶𝓁𝓁𝒶́ 𝒹𝑜𝓃𝒹𝑒 𝑒𝓈𝓉𝑒́𝓈, 𝑒𝓁 𝓉𝒾𝑒𝓂𝓅𝑜 𝓈𝑒 𝒸𝓊𝑒𝓃𝓉𝒶 𝑒𝓃 𝒽𝑜𝓇𝒶𝓈 𝑜 𝑒𝓃 𝓅𝒶́𝒿𝒶𝓇𝑜𝓈. 𝒮𝒾 𝒸𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓈𝑜𝓅𝓁𝒶 𝑒𝓁 𝓋𝒾𝑒𝓃𝓉𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝓃𝑜𝓇𝓉𝑒, 𝓉𝑒 𝓁𝓁𝑒𝑔𝒶 𝑒𝓁 𝑜𝓁𝑜𝓇 𝒶 𝒸𝒶𝓃𝑒𝓁𝒶 𝒹𝑒𝓁 𝓅𝒶𝓃 𝓆𝓊𝑒 𝒽𝑜𝓇𝓃𝑒𝒶𝓂𝑜𝓈 𝒿𝓊𝓃𝓉𝑜𝓈 𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓂𝒶𝓃̃𝒶𝓃𝒶 𝒹𝑒 𝑜𝒸𝓉𝓊𝒷𝓇𝑒, 𝒸𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝒹𝑒𝒸𝒾𝒹𝒾𝓈𝓉𝑒 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝒶𝓈 𝓈𝑒𝓂𝒾𝓁𝓁𝒶𝓈 𝒹𝑒 𝒶𝓂𝒶𝓅𝑜𝓁𝒶 𝑒𝓇𝒶𝓃 𝑒𝓈𝓉𝓇𝑒𝓁𝓁𝒶𝓈 𝑒𝓃 𝓂𝒾𝓃𝒾𝒶𝓉𝓊𝓇𝒶.
𝒯𝑒 𝒽𝑒 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝒶𝒹𝑜 𝓊𝓃 𝒸𝓊𝒶𝒹𝑒𝓇𝓃𝑜 𝓃𝓊𝑒𝓋𝑜. ℰ𝓈 𝓋𝑒𝓇𝒹𝑒, 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝑒𝓁 𝓋𝑒𝓈𝓉𝒾𝒹𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝓁𝑒𝓋𝒶𝒷𝒶𝓈 𝑒𝓁 𝒹𝒾́𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓉𝑒 𝑒𝓃𝓈𝑒𝓃̃𝑒́ 𝒶 𝓂𝑜𝓃𝓉𝒶𝓇 𝑒𝓃 𝒷𝒾𝒸𝒾𝒸𝓁𝑒𝓉𝒶. ℰ𝓃 𝓁𝒶 𝓅𝓇𝒾𝓂𝑒𝓇𝒶 𝓅𝒶́𝑔𝒾𝓃𝒶 𝒽𝑒 𝑒𝓈𝒸𝓇𝒾𝓉𝑜: “𝒫𝒶𝓇𝒶 𝒮𝑜𝒻𝒾́𝒶, 𝓆𝓊𝑒 𝒸𝑜𝓁𝑒𝒸𝒸𝒾𝑜𝓃𝒶 𝒶𝓂𝒶𝓃𝑒𝒸𝑒𝓇𝑒𝓈 𝓎 𝑒𝓈𝒸𝓇𝒾𝒷𝑒 𝓅𝑜𝑒𝓂𝒶𝓈 𝒸𝑜𝓃 𝑒𝓁 𝒹𝑒𝒹𝑜 𝑒𝓃 𝓁𝑜𝓈 𝒸𝓇𝒾𝓈𝓉𝒶𝓁𝑒𝓈 𝑒𝓂𝓅𝒶𝓃̃𝒶𝒹𝑜𝓈”. ¿𝒮𝒶𝒷𝑒𝓈 𝓆𝓊𝑒́ 𝓂𝒶́𝓈 𝒽𝑒 𝒽𝑒𝒸𝒽𝑜? ℋ𝑒 𝓅𝓁𝒶𝓃𝓉𝒶𝒹𝑜 𝓉𝓊𝓁𝒾𝓅𝒶𝓃𝑒𝓈 𝑒𝓃 𝑒𝓁 𝒿𝒶𝓇𝒹𝒾́𝓃, 𝒿𝓊𝓈𝓉𝑜 𝒹𝑜𝓃𝒹𝑒 𝓈𝑜𝓁𝒾́𝒶𝓈 𝑒𝓃𝓉𝑒𝓇𝓇𝒶𝓇 𝓉𝓊𝓈 𝓈𝑒𝒸𝓇𝑒𝓉𝑜𝓈 𝑒𝓃 𝒻𝓇𝒶𝓈𝒸𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝓂𝑒𝓇𝓂𝑒𝓁𝒶𝒹𝒶. ℒ𝑒𝓈 𝒽𝒶𝒷𝓁𝑜 𝒸𝒶𝒹𝒶 𝓂𝒶𝓃̃𝒶𝓃𝒶, 𝓁𝑒𝓈 𝒸𝓊𝑒𝓃𝓉𝑜 𝒸𝑜́𝓂𝑜 𝓉𝑒 𝑔𝓊𝓈𝓉𝒶𝒷𝒶 𝒹𝑒𝓈𝒽𝑜𝒿𝒶𝓇 𝓂𝒶𝓇𝑔𝒶𝓇𝒾𝓉𝒶𝓈 𝓂𝒾𝑒𝓃𝓉𝓇𝒶𝓈 𝓉𝒶𝓇𝒶𝓇𝑒𝒶𝒷𝒶𝓈 𝒸𝒶𝓃𝒸𝒾𝑜𝓃𝑒𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓈𝑜𝓁𝑜 𝑒𝓍𝒾𝓈𝓉𝒾́𝒶𝓃 𝑒𝓃 𝓉𝓊 𝒸𝒶𝒷𝑒𝓏𝒶. ℰ𝓁𝓁𝑜𝓈 𝒸𝓇𝑒𝒸𝑒𝓃 𝑒𝓃 𝓈𝒾𝓁𝑒𝓃𝒸𝒾𝑜, 𝓅𝑒𝓇𝑜 𝑒𝓈𝓉𝑜𝓎 𝓈𝑒𝑔𝓊𝓇𝑜 𝒹𝑒 𝓆𝓊𝑒, 𝒷𝒶𝒿𝑜 𝓁𝒶 𝓉𝒾𝑒𝓇𝓇𝒶, 𝓈𝓊𝓈 𝓇𝒶𝒾́𝒸𝑒𝓈 𝓉𝑒 𝓈𝓊𝓈𝓊𝓇𝓇𝒶𝓃 𝒽𝒾𝓈𝓉𝑜𝓇𝒾𝒶𝓈 𝒹𝑒 𝓁𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓉𝑒 𝒽𝒶𝓈 𝓅𝑒𝓇𝒹𝒾𝒹𝑜.
𝒴 𝒶𝓊𝓃𝓆𝓊𝑒 𝓈𝑒́ 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜 𝓉𝑒 𝑔𝓊𝓈𝓉𝒶𝓃 𝓁𝒶𝓈 𝒹𝑒𝓈𝓅𝑒𝒹𝒾𝒹𝒶𝓈 —𝓈𝒾𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝒹𝑒𝒸𝒾́𝒶𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓇𝒶𝓃 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝒸𝑒𝓇𝓇𝒶𝓇 𝓊𝓃 𝓁𝒾𝒷𝓇𝑜 𝒶 𝓁𝒶 𝓂𝒾𝓉𝒶𝒹—, 𝒽𝑜𝓎 𝓉𝑒𝓃𝑔𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓈𝒸𝓇𝒾𝒷𝒾𝓇 𝑒𝓈𝓉𝒶𝓈 𝓅𝒶𝓁𝒶𝒷𝓇𝒶𝓈 𝒸𝑜𝓃 𝒸𝓊𝒾𝒹𝒶𝒹𝑜, 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝓆𝓊𝒾𝑒𝓃 𝒸𝑜𝓈𝑒 𝓊𝓃𝒶 𝒶𝓁𝓂𝑜𝒽𝒶𝒹𝒶 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜 𝓈𝑒 𝑒𝓈𝒸𝒶𝓅𝑒𝓃 𝓁𝑜𝓈 𝓈𝓊𝑒𝓃̃𝑜𝓈. 𝒮𝑜𝒻𝒾́𝒶, 𝓂𝒾 𝓅𝑒𝓆𝓊𝑒𝓃̃𝒶 «𝓅𝒶𝓃 𝒹𝑒 𝓁𝑒𝒸𝒽𝑒», 𝓂𝒾 𝒸𝑜́𝓂𝓅𝓁𝒾𝒸𝑒 𝒹𝑒 𝒶𝓉𝒶𝓇𝒹𝑒𝒸𝑒𝓇𝑒𝓈 𝓎 𝒸𝓊𝑒𝓃𝓉𝑜𝓈 𝓈𝒾𝓃 𝒻𝒾𝓃𝒶𝓁: 𝓉𝑒 𝑒𝓍𝓉𝓇𝒶𝓃̃𝑜 𝓂𝒶́𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝒶 𝓁𝒶 𝓁𝓊𝓏 𝑒𝓃 𝓊𝓃 𝒹𝒾́𝒶 𝒹𝑒 𝓃𝒾𝑒𝒷𝓁𝒶. 𝒫𝑒𝓇𝑜 𝓃𝑜 𝓁𝓁𝑜𝓇𝑒𝓈, 𝒶𝓂𝑜𝓇, 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝒶́𝓃𝑔𝑒𝓁𝑒𝓈 𝓃𝑜 𝒹𝑒𝒷𝑒𝓃 𝓂𝑜𝒿𝒶𝓇 𝓈𝓊𝓈 𝒶𝓁𝒶𝓈.
𝒩𝑜 𝒽𝒶𝓎 𝓅𝒶𝓁𝒶𝒷𝓇𝒶𝓈 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝒹𝑒𝒸𝒾𝓇𝓉𝑒 𝒸𝓊𝒶𝓃𝓉𝑜 𝓉𝑒 𝓆𝓊𝒾𝑒𝓇𝑜,
𝒫.𝒟.: ℋ𝑜𝓎 𝒸𝓊𝓂𝓅𝓁𝑒𝓈 𝟸𝟼 𝒶𝓃̃𝑜𝓈. ℋ𝑒 𝓅𝓊𝑒𝓈𝓉𝑜 𝓊𝓃 𝓉𝓊𝓁𝒾𝓅𝒶́𝓃 𝓈𝑜𝒷𝓇𝑒 𝓉𝓊 𝒶𝓁𝓂𝑜𝒽𝒶𝒹𝒶 𝓎 𝒽𝑒 𝒶𝒷𝒾𝑒𝓇𝓉𝑜 𝓁𝒶 𝓋𝑒𝓃𝓉𝒶𝓃𝒶 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓁 𝓋𝒾𝑒𝓃𝓉𝑜 𝓉𝑒 𝓉𝓇𝒶𝒾𝑔𝒶 𝑒𝓈𝓉𝒶 𝒸𝒶𝓇𝓉𝒶. ¿𝒱𝑒𝓈? ℰ𝓁 𝒸𝒾𝑒𝓁𝑜 𝓈𝑒 𝒽𝒶 𝓉𝑒𝓃̃𝒾𝒹𝑜 𝒹𝑒 𝓂𝑜𝓇𝒶𝒹𝑜, 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁 𝒹𝒾́𝒶 𝑒𝓃 𝑒𝓁 𝓅𝒶𝓇𝓆𝓊𝑒. 𝒮𝒾𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝓈𝓊𝓅𝑒 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓇𝒶𝓈 𝓂𝒾 𝑒𝓉𝑒𝓇𝓃𝑜 𝒶𝓉𝒶𝓇𝒹𝑒𝒸𝑒𝓇.
ℳ𝒾 𝓆𝓊𝑒𝓇𝒾𝒹𝒶 𝒮𝑜𝒻𝒾́𝒶;
ℋ𝑜𝓎 𝒽𝑒 𝓋𝒾𝓈𝓉𝑜 𝓊𝓃 𝒶𝓉𝒶𝓇𝒹𝑒𝒸𝑒𝓇 𝓆𝓊𝑒 𝒽𝓊𝒷𝒾𝑒𝓇𝒶𝓈 𝓅𝒾𝓃𝓉𝒶𝒹𝑜 𝒸𝑜𝓃 𝓉𝓊𝓈 𝒹𝑒𝒹𝑜𝓈, 𝑒𝓈𝑜𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓈𝒾𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝑜𝓁𝒾́𝒶𝓃 𝒶 𝒶𝒸𝓊𝒶𝓇𝑒𝓁𝒶𝓈 𝓎 𝒶 𝓅𝒶𝓃 𝒹𝑒 𝓁𝑒𝒸𝒽𝑒 𝓇𝑒𝒸𝒾𝑒́𝓃 𝒽𝑜𝓇𝓃𝑒𝒶𝒹𝑜. ℰ𝓁 𝒸𝒾𝑒𝓁𝑜 𝓈𝑒 𝒹𝑒𝓈𝒽𝒶𝒸𝒾́𝒶 𝑒𝓃 𝓉𝑜𝓃𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝓃𝒶𝓇𝒶𝓃𝒿𝒶 𝓆𝓊𝑒𝓂𝒶𝒹𝑜 𝓎 𝓋𝒾𝑜𝓁𝑒𝓉𝒶, 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝓈𝒾 𝒶𝓁𝑔𝓊𝒾𝑒𝓃 𝒽𝓊𝒷𝒾𝑒𝓇𝒶 𝓋𝑜𝓁𝒸𝒶𝒹𝑜 𝓊𝓃 𝓉𝒶𝓇𝓇𝑜 𝒹𝑒 𝓂𝑒𝓇𝓂𝑒𝓁𝒶𝒹𝒶 𝓈𝑜𝒷𝓇𝑒 𝑒𝓁 𝒽𝑜𝓇𝒾𝓏𝑜𝓃𝓉𝑒. ℳ𝑒 𝒶𝒸𝑜𝓇𝒹𝑒́ 𝒹𝑒 𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓉𝒶𝓇𝒹𝑒 𝑒𝓃 𝓁𝒶 𝓆𝓊𝑒, 𝓈𝑒𝓃𝓉𝒶𝒹𝑜𝓈 𝑒𝓃 𝑒𝓁 𝓂𝓊𝓇𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝓅𝒶𝓇𝓆𝓊𝑒, 𝓂𝑒 𝒹𝒾𝒿𝒾𝓈𝓉𝑒 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓁 𝓈𝑜𝓁 𝓈𝑒 𝑒𝓈𝒸𝑜𝓃𝒹𝒾́𝒶 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝒸𝑜𝓈𝑒𝓇𝓁𝑒 𝓋𝑒𝓈𝓉𝒾𝒹𝑜𝓈 𝒶 𝓁𝒶 𝓁𝓊𝓃𝒶. ¿𝒯𝑒 𝒶𝒸𝓊𝑒𝓇𝒹𝒶𝓈? 𝒯𝓊́, 𝒸𝑜𝓃 𝓉𝓊𝓈 𝓉𝓇𝑒𝓃𝓏𝒶𝓈 𝒹𝑜𝓇𝒶𝒹𝒶𝓈 —𝓉𝒶𝓃 𝓇𝓊𝒷𝒾𝒶𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓅𝒶𝓇𝑒𝒸𝒾́𝒶𝓃 𝒽𝑒𝒸𝒽𝒶𝓈 𝒹𝑒 𝒽𝒾𝓁𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝓉𝓇𝒾𝑔𝑜—, 𝓈𝑜𝓈𝓉𝑒𝓃𝒾́𝒶𝓈 𝓊𝓃 𝓉𝓊𝓁𝒾𝓅𝒶́𝓃 𝓂𝒶𝓇𝒸𝒽𝒾𝓉𝑜 𝑒𝓃𝓉𝓇𝑒 𝓁𝒶𝓈 𝓂𝒶𝓃𝑜𝓈 𝓎 𝒿𝓊𝓇𝒶𝒷𝒶𝓈 𝓆𝓊𝑒, 𝓈𝒾 𝓁𝑜 𝓇𝑒𝑔𝒶́𝒷𝒶𝓂𝑜𝓈 𝒸𝑜𝓃 𝓅𝒶𝓁𝒶𝒷𝓇𝒶𝓈 𝒷𝑜𝓃𝒾𝓉𝒶𝓈, 𝓋𝑜𝓁𝓋𝑒𝓇𝒾́𝒶 𝒶 𝒻𝓁𝑜𝓇𝑒𝒸𝑒𝓇.
¿𝒮𝒶𝒷𝑒𝓈 𝓆𝓊𝑒́ 𝒽𝑒 𝒹𝑒𝓈𝒸𝓊𝒷𝒾𝑒𝓇𝓉𝑜? ℒ𝑜𝓈 𝒶𝓉𝒶𝓇𝒹𝑒𝒸𝑒𝓇𝑒𝓈 𝓃𝑜 𝓈𝑜𝓃 𝒾𝑔𝓊𝒶𝓁𝑒𝓈 𝓈𝒾𝓃 𝓉𝒾. 𝒜𝒽𝑜𝓇𝒶 𝒹𝓊𝓇𝒶𝓃 𝓂𝑒𝓃𝑜𝓈, 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝓈𝒾 𝑒𝓁 𝓂𝓊𝓃𝒹𝑜 𝓉𝒶𝓂𝒷𝒾𝑒́𝓃 𝓉𝓊𝓋𝒾𝑒𝓇𝒶 𝓅𝓇𝒾𝓈𝒶 𝓅𝑜𝓇 𝒸𝑒𝓇𝓇𝒶𝓇 𝒽𝑒𝓇𝒾𝒹𝒶𝓈. 𝒜 𝓋𝑒𝒸𝑒𝓈, 𝒸𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝑒𝓁 𝓋𝒾𝑒𝓃𝓉𝑜 𝓈𝒾𝓁𝒷𝒶 𝑒𝓃𝓉𝓇𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝒶́𝓇𝒷𝑜𝓁𝑒𝓈, 𝓂𝑒 𝓅𝒶𝓇𝑒𝒸𝑒 𝑜𝒾́𝓇 𝓉𝓊 𝓇𝒾𝓈𝒶 𝑒𝓃𝓉𝓇𝑒 𝓁𝒶𝓈 𝒽𝑜𝒿𝒶𝓈. ¿𝒯𝑒 𝒶𝒸𝓊𝑒𝓇𝒹𝒶𝓈 𝒹𝑒 𝒸𝑜́𝓂𝑜 𝓃𝑜𝓈 𝑔𝓊𝓈𝓉𝒶𝒷𝒶 𝓅𝑒𝓇𝓈𝑒𝑔𝓊𝒾𝓇 𝓁𝒶𝓈 𝓈𝑜𝓂𝒷𝓇𝒶𝓈 𝒹𝑒 𝓁𝒶𝓈 𝓃𝓊𝒷𝑒𝓈 𝓈𝑜𝒷𝓇𝑒 𝑒𝓁 𝓇𝒾́𝑜? 𝒯𝓊́ 𝒹𝑒𝒸𝒾́𝒶𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓇𝒶𝓃 𝒷𝒶𝓇𝒸𝑜𝓈 𝒻𝒶𝓃𝓉𝒶𝓈𝓂𝒶𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝒶𝓋𝑒𝑔𝒶𝒷𝒶𝓃 𝒽𝒶𝒸𝒾𝒶 𝓅𝒶𝒾́𝓈𝑒𝓈 𝒹𝑜𝓃𝒹𝑒 𝓃𝓊𝓃𝒸𝒶 𝓁𝓁𝓊𝑒𝓋𝑒. 𝒴𝑜 𝒶𝓊́𝓃 𝑔𝓊𝒶𝓇𝒹𝑜 𝑒𝓁 𝓋𝑒𝓈𝓉𝒾𝒹𝑜 𝒶𝓂𝒶𝓇𝒾𝓁𝓁𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝓁𝑒𝓋𝒶𝒷𝒶𝓈 𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁 𝒹𝒾́𝒶, 𝑒𝓁 𝒹𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝒷𝑜𝓉𝑜𝓃𝑒𝓈 𝑒𝓃 𝒻𝑜𝓇𝓂𝒶 𝒹𝑒 𝓂𝒶𝓇𝑔𝒶𝓇𝒾𝓉𝒶𝓈. ℒ𝑜 𝓉𝑒𝓃𝑔𝑜 𝒸𝑜𝓁𝑔𝒶𝒹𝑜 𝑒𝓃 𝑒𝓁 𝒶𝓇𝓂𝒶𝓇𝒾𝑜, 𝒿𝓊𝓃𝓉𝑜 𝒶 𝓉𝓊 𝒷𝓊𝒻𝒶𝓃𝒹𝒶 𝒹𝑒 𝓁𝒶𝓃𝒶 𝒶𝓏𝓊𝓁, 𝑒𝓈𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓉𝑒𝒿𝒾𝓈𝓉𝑒 𝒸𝑜𝓃 𝓉𝒶𝓃𝓉𝑜 𝒸𝓊𝒾𝒹𝒶𝒹𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝒽𝒶𝓈𝓉𝒶 𝓁𝒶𝓈 𝒶𝒷𝑒𝒿𝒶𝓈 𝓈𝑒 𝒹𝑒𝓉𝑒𝓃𝒾́𝒶𝓃 𝒶 𝓂𝒾𝓇𝒶𝓇.
𝒮𝑜𝒻𝒾́𝒶, 𝒽𝒾𝒿𝒶, ¿𝒽𝒶𝓈 𝓃𝑜𝓉𝒶𝒹𝑜 𝒸𝑜́𝓂𝑜 𝒽𝒶𝓃 𝒸𝒶𝓂𝒷𝒾𝒶𝒹𝑜 𝓁𝒶𝓈 𝑒𝓈𝓉𝒶𝒸𝒾𝑜𝓃𝑒𝓈? ℰ𝓁 𝒾𝓃𝓋𝒾𝑒𝓇𝓃𝑜 𝒶𝒽𝑜𝓇𝒶 𝑒𝓈 𝓂𝒶́𝓈 𝓁𝒶𝓇𝑔𝑜, 𝓎 𝓁𝒶𝓈 𝓅𝓇𝒾𝓂𝒶𝓋𝑒𝓇𝒶𝓈 𝓃𝒶𝒸𝑒𝓃 𝒸𝑜𝓃 𝒸𝒾𝒸𝒶𝓉𝓇𝒾𝒸𝑒𝓈. ℰ𝓁 𝑜𝓉𝓇𝑜 𝒹𝒾́𝒶 𝓅𝒶𝓈𝑒́ 𝓅𝑜𝓇 𝓁𝒶 𝒽𝑒𝓁𝒶𝒹𝑒𝓇𝒾́𝒶 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓅𝓁𝒶𝓏𝒶 𝓎 𝓋𝒾 𝒶 𝓊𝓃𝒶 𝓃𝒾𝓃̃𝒶 𝒸𝑜𝓃 𝓊𝓃 𝒸𝑜𝓃𝑜 𝒹𝑒 𝓋𝒶𝒾𝓃𝒾𝓁𝓁𝒶 𝑒𝓃 𝓁𝒶 𝓂𝒶𝓃𝑜, 𝓁𝓊𝒸𝒽𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓅𝑜𝓇 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜 𝓈𝑒 𝓁𝑒 𝒹𝑒𝓇𝓇𝒾𝓉𝒾𝑒𝓇𝒶 𝒶𝓃𝓉𝑒𝓈 𝒹𝑒 𝓁𝓁𝑒𝑔𝒶𝓇 𝒶 𝓁𝑜𝓈 𝒸𝑜𝓁𝓊𝓂𝓅𝒾𝑜𝓈. 𝒫𝑜𝓇 𝓊𝓃 𝓈𝑒𝑔𝓊𝓃𝒹𝑜, 𝒸𝓇𝑒𝒾́ 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓇𝒶𝓈 𝓉𝓊́, 𝒸𝑜𝓃 𝓉𝓊𝓈 𝓂𝑒𝒿𝒾𝓁𝓁𝒶𝓈 𝓈𝑜𝓃𝓇𝑜𝓈𝒶𝒹𝒶𝓈 𝓎 𝑒𝓈𝒶 𝓂𝒶𝓃𝒾́𝒶 𝒹𝑒 𝓁𝒶𝓂𝑒𝓇 𝑒𝓁 𝒽𝑒𝓁𝒶𝒹𝑜 𝑒𝓃 𝑒𝓈𝓅𝒾𝓇𝒶𝓁 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜 𝓈𝑒 𝑒𝓈𝒸𝒶𝓅𝒶𝓇𝒶. ℳ𝑒 𝓅𝓇𝑒𝑔𝓊𝓃𝓉𝑜 𝓈𝒾 𝒶𝓁𝓁𝒶́ 𝒹𝑜𝓃𝒹𝑒 𝑒𝓈𝓉𝑒́𝓈, 𝑒𝓁 𝓉𝒾𝑒𝓂𝓅𝑜 𝓈𝑒 𝒸𝓊𝑒𝓃𝓉𝒶 𝑒𝓃 𝒽𝑜𝓇𝒶𝓈 𝑜 𝑒𝓃 𝓅𝒶́𝒿𝒶𝓇𝑜𝓈. 𝒮𝒾 𝒸𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓈𝑜𝓅𝓁𝒶 𝑒𝓁 𝓋𝒾𝑒𝓃𝓉𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝓃𝑜𝓇𝓉𝑒, 𝓉𝑒 𝓁𝓁𝑒𝑔𝒶 𝑒𝓁 𝑜𝓁𝑜𝓇 𝒶 𝒸𝒶𝓃𝑒𝓁𝒶 𝒹𝑒𝓁 𝓅𝒶𝓃 𝓆𝓊𝑒 𝒽𝑜𝓇𝓃𝑒𝒶𝓂𝑜𝓈 𝒿𝓊𝓃𝓉𝑜𝓈 𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓂𝒶𝓃̃𝒶𝓃𝒶 𝒹𝑒 𝑜𝒸𝓉𝓊𝒷𝓇𝑒, 𝒸𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝒹𝑒𝒸𝒾𝒹𝒾𝓈𝓉𝑒 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝒶𝓈 𝓈𝑒𝓂𝒾𝓁𝓁𝒶𝓈 𝒹𝑒 𝒶𝓂𝒶𝓅𝑜𝓁𝒶 𝑒𝓇𝒶𝓃 𝑒𝓈𝓉𝓇𝑒𝓁𝓁𝒶𝓈 𝑒𝓃 𝓂𝒾𝓃𝒾𝒶𝓉𝓊𝓇𝒶.
𝒯𝑒 𝒽𝑒 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝒶𝒹𝑜 𝓊𝓃 𝒸𝓊𝒶𝒹𝑒𝓇𝓃𝑜 𝓃𝓊𝑒𝓋𝑜. ℰ𝓈 𝓋𝑒𝓇𝒹𝑒, 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝑒𝓁 𝓋𝑒𝓈𝓉𝒾𝒹𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝓁𝑒𝓋𝒶𝒷𝒶𝓈 𝑒𝓁 𝒹𝒾́𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓉𝑒 𝑒𝓃𝓈𝑒𝓃̃𝑒́ 𝒶 𝓂𝑜𝓃𝓉𝒶𝓇 𝑒𝓃 𝒷𝒾𝒸𝒾𝒸𝓁𝑒𝓉𝒶. ℰ𝓃 𝓁𝒶 𝓅𝓇𝒾𝓂𝑒𝓇𝒶 𝓅𝒶́𝑔𝒾𝓃𝒶 𝒽𝑒 𝑒𝓈𝒸𝓇𝒾𝓉𝑜: “𝒫𝒶𝓇𝒶 𝒮𝑜𝒻𝒾́𝒶, 𝓆𝓊𝑒 𝒸𝑜𝓁𝑒𝒸𝒸𝒾𝑜𝓃𝒶 𝒶𝓂𝒶𝓃𝑒𝒸𝑒𝓇𝑒𝓈 𝓎 𝑒𝓈𝒸𝓇𝒾𝒷𝑒 𝓅𝑜𝑒𝓂𝒶𝓈 𝒸𝑜𝓃 𝑒𝓁 𝒹𝑒𝒹𝑜 𝑒𝓃 𝓁𝑜𝓈 𝒸𝓇𝒾𝓈𝓉𝒶𝓁𝑒𝓈 𝑒𝓂𝓅𝒶𝓃̃𝒶𝒹𝑜𝓈”. ¿𝒮𝒶𝒷𝑒𝓈 𝓆𝓊𝑒́ 𝓂𝒶́𝓈 𝒽𝑒 𝒽𝑒𝒸𝒽𝑜? ℋ𝑒 𝓅𝓁𝒶𝓃𝓉𝒶𝒹𝑜 𝓉𝓊𝓁𝒾𝓅𝒶𝓃𝑒𝓈 𝑒𝓃 𝑒𝓁 𝒿𝒶𝓇𝒹𝒾́𝓃, 𝒿𝓊𝓈𝓉𝑜 𝒹𝑜𝓃𝒹𝑒 𝓈𝑜𝓁𝒾́𝒶𝓈 𝑒𝓃𝓉𝑒𝓇𝓇𝒶𝓇 𝓉𝓊𝓈 𝓈𝑒𝒸𝓇𝑒𝓉𝑜𝓈 𝑒𝓃 𝒻𝓇𝒶𝓈𝒸𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝓂𝑒𝓇𝓂𝑒𝓁𝒶𝒹𝒶. ℒ𝑒𝓈 𝒽𝒶𝒷𝓁𝑜 𝒸𝒶𝒹𝒶 𝓂𝒶𝓃̃𝒶𝓃𝒶, 𝓁𝑒𝓈 𝒸𝓊𝑒𝓃𝓉𝑜 𝒸𝑜́𝓂𝑜 𝓉𝑒 𝑔𝓊𝓈𝓉𝒶𝒷𝒶 𝒹𝑒𝓈𝒽𝑜𝒿𝒶𝓇 𝓂𝒶𝓇𝑔𝒶𝓇𝒾𝓉𝒶𝓈 𝓂𝒾𝑒𝓃𝓉𝓇𝒶𝓈 𝓉𝒶𝓇𝒶𝓇𝑒𝒶𝒷𝒶𝓈 𝒸𝒶𝓃𝒸𝒾𝑜𝓃𝑒𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓈𝑜𝓁𝑜 𝑒𝓍𝒾𝓈𝓉𝒾́𝒶𝓃 𝑒𝓃 𝓉𝓊 𝒸𝒶𝒷𝑒𝓏𝒶. ℰ𝓁𝓁𝑜𝓈 𝒸𝓇𝑒𝒸𝑒𝓃 𝑒𝓃 𝓈𝒾𝓁𝑒𝓃𝒸𝒾𝑜, 𝓅𝑒𝓇𝑜 𝑒𝓈𝓉𝑜𝓎 𝓈𝑒𝑔𝓊𝓇𝑜 𝒹𝑒 𝓆𝓊𝑒, 𝒷𝒶𝒿𝑜 𝓁𝒶 𝓉𝒾𝑒𝓇𝓇𝒶, 𝓈𝓊𝓈 𝓇𝒶𝒾́𝒸𝑒𝓈 𝓉𝑒 𝓈𝓊𝓈𝓊𝓇𝓇𝒶𝓃 𝒽𝒾𝓈𝓉𝑜𝓇𝒾𝒶𝓈 𝒹𝑒 𝓁𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝓉𝑒 𝒽𝒶𝓈 𝓅𝑒𝓇𝒹𝒾𝒹𝑜.
𝒴 𝒶𝓊𝓃𝓆𝓊𝑒 𝓈𝑒́ 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜 𝓉𝑒 𝑔𝓊𝓈𝓉𝒶𝓃 𝓁𝒶𝓈 𝒹𝑒𝓈𝓅𝑒𝒹𝒾𝒹𝒶𝓈 —𝓈𝒾𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝒹𝑒𝒸𝒾́𝒶𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓇𝒶𝓃 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝒸𝑒𝓇𝓇𝒶𝓇 𝓊𝓃 𝓁𝒾𝒷𝓇𝑜 𝒶 𝓁𝒶 𝓂𝒾𝓉𝒶𝒹—, 𝒽𝑜𝓎 𝓉𝑒𝓃𝑔𝑜 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓈𝒸𝓇𝒾𝒷𝒾𝓇 𝑒𝓈𝓉𝒶𝓈 𝓅𝒶𝓁𝒶𝒷𝓇𝒶𝓈 𝒸𝑜𝓃 𝒸𝓊𝒾𝒹𝒶𝒹𝑜, 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝓆𝓊𝒾𝑒𝓃 𝒸𝑜𝓈𝑒 𝓊𝓃𝒶 𝒶𝓁𝓂𝑜𝒽𝒶𝒹𝒶 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜 𝓈𝑒 𝑒𝓈𝒸𝒶𝓅𝑒𝓃 𝓁𝑜𝓈 𝓈𝓊𝑒𝓃̃𝑜𝓈. 𝒮𝑜𝒻𝒾́𝒶, 𝓂𝒾 𝓅𝑒𝓆𝓊𝑒𝓃̃𝒶 «𝓅𝒶𝓃 𝒹𝑒 𝓁𝑒𝒸𝒽𝑒», 𝓂𝒾 𝒸𝑜́𝓂𝓅𝓁𝒾𝒸𝑒 𝒹𝑒 𝒶𝓉𝒶𝓇𝒹𝑒𝒸𝑒𝓇𝑒𝓈 𝓎 𝒸𝓊𝑒𝓃𝓉𝑜𝓈 𝓈𝒾𝓃 𝒻𝒾𝓃𝒶𝓁: 𝓉𝑒 𝑒𝓍𝓉𝓇𝒶𝓃̃𝑜 𝓂𝒶́𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝒶 𝓁𝒶 𝓁𝓊𝓏 𝑒𝓃 𝓊𝓃 𝒹𝒾́𝒶 𝒹𝑒 𝓃𝒾𝑒𝒷𝓁𝒶. 𝒫𝑒𝓇𝑜 𝓃𝑜 𝓁𝓁𝑜𝓇𝑒𝓈, 𝒶𝓂𝑜𝓇, 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝑜𝓈 𝒶́𝓃𝑔𝑒𝓁𝑒𝓈 𝓃𝑜 𝒹𝑒𝒷𝑒𝓃 𝓂𝑜𝒿𝒶𝓇 𝓈𝓊𝓈 𝒶𝓁𝒶𝓈.
𝒩𝑜 𝒽𝒶𝓎 𝓅𝒶𝓁𝒶𝒷𝓇𝒶𝓈 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝒹𝑒𝒸𝒾𝓇𝓉𝑒 𝒸𝓊𝒶𝓃𝓉𝑜 𝓉𝑒 𝓆𝓊𝒾𝑒𝓇𝑜,
𝒫.𝒟.: ℋ𝑜𝓎 𝒸𝓊𝓂𝓅𝓁𝑒𝓈 𝟸𝟼 𝒶𝓃̃𝑜𝓈. ℋ𝑒 𝓅𝓊𝑒𝓈𝓉𝑜 𝓊𝓃 𝓉𝓊𝓁𝒾𝓅𝒶́𝓃 𝓈𝑜𝒷𝓇𝑒 𝓉𝓊 𝒶𝓁𝓂𝑜𝒽𝒶𝒹𝒶 𝓎 𝒽𝑒 𝒶𝒷𝒾𝑒𝓇𝓉𝑜 𝓁𝒶 𝓋𝑒𝓃𝓉𝒶𝓃𝒶 𝓅𝒶𝓇𝒶 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓁 𝓋𝒾𝑒𝓃𝓉𝑜 𝓉𝑒 𝓉𝓇𝒶𝒾𝑔𝒶 𝑒𝓈𝓉𝒶 𝒸𝒶𝓇𝓉𝒶. ¿𝒱𝑒𝓈? ℰ𝓁 𝒸𝒾𝑒𝓁𝑜 𝓈𝑒 𝒽𝒶 𝓉𝑒𝓃̃𝒾𝒹𝑜 𝒹𝑒 𝓂𝑜𝓇𝒶𝒹𝑜, 𝒸𝑜𝓂𝑜 𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁 𝒹𝒾́𝒶 𝑒𝓃 𝑒𝓁 𝓅𝒶𝓇𝓆𝓊𝑒. 𝒮𝒾𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝓈𝓊𝓅𝑒 𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓇𝒶𝓈 𝓂𝒾 𝑒𝓉𝑒𝓇𝓃𝑜 𝒶𝓉𝒶𝓇𝒹𝑒𝒸𝑒𝓇.
Estás cordialmente invitado a participar. Iniciativa del mes de febrero. Una propuesta de la Comunidad #literatos. En el siguiente enlaces encontrarás toda la información necesaria. Te esperamos… @cirangela, @silher, y @lauril.
INICIATIVA: Carta a una mujer
Creación de @equipodelta. Extraído de la convocatoria.
CRÉDITOS:
Imagenes: de mi propiedad.
CoolText
Dedicado a todos aquellos que, con su talento, hacen del mundo un sitio mejor.
